На смерть Бродского
Философская лирика / Читателей: 11Инфо
Покрывшийся звездной пылью
Висит над Невой Христос
Мосты расправляют крылья
По городу белых грез
Тяжелое это бремя
Похожими быть на птиц
Мосты не сжимают время
В прстранстве чужих границ
В движении своем на месте
Мосты обгоняют нас
Нам многим Благою вестью
Давно деревянный Спас....
2009
© taymer, 11.01.2014. Свидетельство о публикации: 10050-89042/110114
Комментарии (1)