Искусству жертвы не нужны

Философская лирика / Читателей: 41

Инфо

Искусству жертвы не нужны,
Оно наелось, мне сказали.
Искать покоя у жены
И сына с карими глазами.

Об этом всем тогда писать?
Об обеспеченности сытой.
О том, как в жизни чудеса
Случаются в двери закрытой.

О том, как эти только жрут,
А те уже давно дожрали.
Такие точно не умрут,
Как мы, другие, умирали,

Как пёс забытый дворовой,
Что, зализать успев лишь раны,
Получит левою ногой
С какой-нибудь досады пьяной.

О чем писать, о том, что вог
Опять оспаривает гуччи?
О том, что видит, видит Бог,
Что раньше вправду было лучше.

А мы такие же. Мы те,
Что неподвластны переменам.
Вот потому и в темноте
Одни облупленные стены

Нашарим и опять нальём
За государство и за женщин.
И пьем мы, но чем больше пьем,
Тем представляемся все меньше,

А век за стенами растет
И не вмещается в пространство.
И вместо нас он здесь найдет
Одну посуду из фаянса.

Мы не остались. Мы ушли.
Осталось прочее, не это.
И чем круглей углы земли,
Тем неприкаяннее лето.