Восточный ветер II

Читателей: 22

Инфо

Я всегда жду тебя, мой переменчивый любовник. Порывистый юноша. Спокойный в своей уверенности муж. Страстный возлюбленный. Нежный наложник...
Ты бесцеремонно распахиваешь окно и бросаешь в него то лепестки цветущих абрикос, то знойный запах пыли, то вызолоченные листья... Подхватываешь стекающие с кончиков поющего ветра звуки и сплетаешь их в переливы и трели. Запутываешься в гардине, как шаловливый котенок...
Ты приносишь в подарок весенние грозы и теплые летние ливни, а после – затяжные осенние дожди и ночные снегопады, превращающие хмурые зимние утра в белые-белые продолжения снов...
Ты играешь, поднимая предельно высоко яркие подолы легких юбок или тесно прижимая к бедрам тонкую ткань. Ты срываешь с гребней волн соленые брызги и осыпаешь ими мое тело... чтобы тут же осушить его жаркими прикосновениями.
Наверное, тебе не нравятся гладкие прически, и поэтому ты всегда растрепываешь мне волосы, стягиваешь с головы платки, выманиваешь из капюшона непокорные пряди, чтобы перевить их флердоранжем первого снега.
А если я закрываю окна, то ты стучишь в них голыми ветками, мертвой листвой, дождевыми струями и, нетерпеливый, ждешь, когда я выйду на улицу, чтобы отомстить мне за равнодушие, хлещешь меня по щекам в бессильной злобе, бросая мне в лицо то пыль, то сухие колючие кристаллики льда.
Я жду тебя.
И ты всегда приходишь... Вытаскиваешь из глубины моей души змеиный клубок желаний. Раздуваешь покрывшиеся тонким сизым пеплом благоразумия угли страсти до тех пор, пока языки пламени не начинают плясать в моем взгляде. Выжигаешь поцелуями мои губы и... исчезаешь – так же внезапно, как и появляешься.
А я остаюсь – совершенно безумная, изнывающая от изначального одиночества. Со свежими шрамами – следами соприкосновений с острыми краями основной реальности. С пересохшими губами и послевкусием коньяка... С расширенными зрачками – пустыми, как пепелище... С распущенными волосами, которые еще долго хранят твой запах незнакомых цветов, крепкого кофе и специй.
Уходя, ты задуваешь свечи. И я чувствую, как тьма пропитывает меня насквозь...
Но, как обычно, наступает утро.
Я нахожу на столе застывшие капли воска, почерневшие лепестки роз, обрывки недописанных стихов... и открываю окно.