Взросление поэта

Читателей: 33

Инфо

Marry a woman with one leg …
But don’t write poetry.
Charles Bukowski

Когда он пел: «Куда грядём?»,
Когда он пил коньяк с дождём,
Бесилось стадо: «Будь вождём!», -
А он был - просто…

Когда нагим под пули стал,
Когда взошёл на пьедестал,
И были слёзы, кровь и сталь,
И было – просо…

Он всеми был, он был собой,
Он всласть жонглировал судьбой,
Он ввинчивал себя, как болт,
В нутро эпохи.

Он клял на студиях лубок,
Он барышням читал Ли Бо,
Вращался череп голубой
В мешке Солохи.

Он написал великий стих,
Он окончательно постиг,
Что слава – метастаз кости:
Деленье клеток,

Необратимое, увы, -
Растёт со скоростью молвы,
Растёт со скоростью травы
Хиппарским летом.

Он осознал, что он – не он:
Он – адски звонкий камертон,
Он – блядски гулкий стадион,
И бунт, и бункер.

Вот, он повержен на полу:
Не получилось, не полу…

Стекают капли по стеклу,
Как в детстве – слюнки.