Обратный мах

пентхаус / Лирика / 

 

Читателей: 36

Инфо

Даю тебе в руки подушку
вчерашнюю —
лупи со всей дури по завтра!
От душной
мягкости, плоскости, няшности
отхлынет краска от капилляров,
глаза станут бельмами статуй
из старых кошмаров —
тебе по душе этот мрамор,
ты любишь на это смотреть,
согреваясь пламенем
льда уходящих следов...

Синтепон твоей ярости,
полнящий все уголки,
экранно свинцов,
прячет лики твоих мертвецов.
Их тревожит любой свежий ветер —
так законопать ноздри трещин:
наполнится вдохом душа,
словно гелием шар,
возьмёт геликон своевольно,
чтоб вытолкнуть воздух для звуков,
извлечь их из пЕтель
и выпустить вон в никогда;
пусть резвятся себе где-то там,
где не будет ни жизни, ни смерти,
ни крыс, ни котов, ни капканов,
мурашки съедят тараканов,
сжижающих перхоть мозгов.
Тишина мертвецов.

Снег гасит ревущие факелы,
снег ослепляет листы
ненаписанных книг
наслоением пепла,
а мысли холодным торнадо
взметаются к звёздам,
сметают их начисто;
кончено раньше, чем начато —
что-то исправить?
А нА черта?
Вскинешь во мрак
безупречность ладони —
и FUCK, словно флаг.

Тебе нужно всё.
Ты раскрыла глаза, ты проснулась
и впитываешь Норд-Ост,
гонишь будущее на погост;
на вершине,
на пагоде прошлого
грозным монахом,
не ведая страха,
стоишь —
Не желая ни Глюка, ни Баха,
клавиши скомкав,
роняешь всю музыку
в тишь.
Взмах невидимых крыльев
ложится на ветер отваги.
Летишь...

Тебе нужно всё,
чтоб вернуть, ты готова платить —
эту книгу никто не прочтет,
раскольцован Сатурн,
опоясана цепью Венера,
и будущего химера
уползает в свой Нотр-Дам.
Аллергии безжалостный вирус
в крови твоей вырос;
ты падаешь в прошлое,
нежно шепча: «Не отдам...“