наболевшее

всячина / Лирика / Читателей: 38

Инфо

Да, я больная, с причудами в голове,
рожденная с опозданьем на целый век.
Не считаю себя созданием, я - Человек,
который растет среди джунглей-библиотек,
не ищет перины, раз нужен просто ночлег.
Считает, что снег - не чудо, а просто снег.
В восторге от просто милых таких бесед
за чашкой чая, а не бокалом мартини.

Пойми, настоящей жизни мешает страх,
твоя воля, судьба и счастье - в твоих руках.
Будь ты хоть простой продавец, хоть тибетский монах,
все, что останется после - всего лишь прах.

Считаешь, тебя полюбят за “буфера“?
Любовь - это танец душ, а не просто трах.
Крыльев бабочки легкий, еле заметный взмах.
Волшебство, неподвластное даже рукам Гуддини.

Мы не знаем, что будет, но можно предположить,
что когда-то нам точно осточертеет жить.
Мы умеем ломать, но не научились чинить.
Поджигаем мосты и не успеваем тушить.
То, что стоит помнить, предпочитаем забыть.
Убиваем все, что, казалось, нельзя убить.

Мы медлительны, хотя знаем, что надо спешить...
Наша жизнь, к сожалению, больше не наша жизнь,
и настанет время, мы и ее разрушим.

Может, мне и немного, очень немного лет,
и нескоро увижу я в темном тоннеле свет,
но я знаю, что мне на пользу, а что - во вред.
И мой внутренний мир - настоящий, а не макет!

Я пишу этот бред и чувствую - это не бред.
Даже если я лишь рифмоплет, не великий поэт,
я хочу, чтобы после остался не просто след,
а моя душа. Ведь я верю - бессмертны души.