Шекспир, отчаявшись, писал опять письмо.

Стихи о любви / Читателей: 14

Инфо

Шекспир, отчаявшись, писал опять письмо,
Пусть, не надеясь получить ответа,
Он отражался весь в большом трюмо,
Каким-то скрюченным подобием поэта.

Все это только игры для зеркал...
Не знал он сам,как выглядит в забвении,
Он никогда послания к ней не называл,
Святым аль дьявольским,аль просто вдохновением.

Рожденье музы в свете от свечи...
Не предвещало ласк в ночи,порывов страсти,
Он не узнал бы никогда,как горячи,
Высокомерной девушки объятья...

Нет,холода в них не было отнюдь,
Вся суть в другом,о жаре тех объятий,
Привычно выпятив свою хмельную грудь,
Мог франт один,сорвавший ее платье

Раз сто подряд в порыве без преград
Со стороны пленительной Джульетты,
И вместо снов,их шепот невпопад,
Сюжет для новой Уильяма сонеты

Но это будет лишним для портрета
Той девицы,что станет вдохновлять
Другим посылом всех чтецов на свете,
Образ невинности спешит перо придать

Раскрепощенной с прочими Джульетте,
И будут дети от Ромео,так же юн,
Который,как она...Почти,на свете
Не будет больше двух сердец из лун

Взаимностью добившихся венчания,
Еще шесть фраз,затем снаружи шум,
Творец не может обрывать послание,
Которое плетет из грустных дум

Потом две реплики влюбленных,и оно,
Недостающее звено произведения...
Уже пером отважно решено...
Что обойдется без деторождения

Заведомо задумано сменить
Всю нить событий в жизни той Джульетты,
Прообраз для которой стал бы выть,
Узнав всю суть непреднамеренной “вендетты“

Творца от Бога в творчестве своем,
И не таком дурном,как жизнь Джульетты,
Которая стояла на своем,
Дерзя всечасно жалкому поэту

В ее глазах он жалок,но зато,
В веках его запечатлеют имя,
Хоть он прикроет женщины нутро,
Которую любой делил с другими

Из тех,с кем доводилось ей бывать
В объятьях,обдающих лишним жаром,
Под кем она умела мастерски стонать,
Хоть театрально,хоть в оргазме перегара.

Гитара в будущем чтецам подскажет такт,
С которым зарождалось их влечение
С придуманным Ромео,но инфаркт,
Хватил бы музу в настоящем воплощении

От этой скучной и пустой в веках любви,
Которую вместили в то творение,
Что сам Шекспир пером до “се ля ви“,
Довел до деток,созданных в мучении

Что слаще не нашел бы ни один
Во всей Вселенной,заручаясь сразу,
Решением помять ряды перин,
С тем,с кем любви не видится заразы

На горизонте даже,пусть и так,
В веках трагедией зараза обернется,
Игравшая в сей парочки сердцах,
Которых Уильям вплел туда,где бьется

Отчаянье его безумных чувств
На одержимость призраком похожих,
Он человек метафор и искусств,
Негоже так плениться этой рожей

Красива пусть,но к ней “ключа“ найти,
Не может только тот,кто,как Уильям,
Не с тем желаньем вздумал подойти
К замку,который сразу был придвинут

Заснимут много повестей потом,
Которых нет печальнее на свете,
Прообразом любой был вдохновлен,
Не знав ни слова о другой Джульетте

Которая на эти чудеса
С трагедией,продлившей ловко чувство,
Сумела вдохновить того творца,
Который в жизни не сумел искусно

Раздвинуть даже свод мостов из ног,
Как делал это каждый,кто ломился,
По пьяни в этот “скромный узелок“,
Для самого творца,что не решился

На дерзости из всех шальных сонет,
Которых нет для творчества в порыве,
Джульетты настоящей больше нет,
Не гаснет свет для выдумки поныне!