торговец пылью

ТОРГОВЕЦ ПЫЛЬЮ (23.11.2011 — 22.12.2011) / Читателей: 20

Инфо

Буря в полупустом стакане.
Солнце на грудь, а под килем – омут.
Чувство, немеющее в капитане,
гнетёт вахтовых. Остальные не помнят,
как непригляден и пошл берег -
помнится только всякая чушь.
Но откупиться не хватит ни денег,
ни душ.

Торговец пылью с корабельных палуб
бредит образами в своей каюте.
При такой качке глаз
не споткнётся о рифму,
но зацепится за компАс:
(Восток) место, где Желтой Реки исток
уходит под зиггурат,
и по часовой в листок
закручивается шелкопряд.
Обувь здесь – первое, что сотрётся.
Найдя монету на дне колодца,
тяжело узнать в профиль своё лицо.
…Торговец пылью бредит:
«Осточертелое тело е-
ё более не манИт меня»…
(Юг) стены каюты представляются гранитными
стенами могилы фараона в пустыне,
где нога попирает тень пирамид.
Все слова притворяются пустыми,
и красноречие не сохранит
ни лепестка с полевой ромашки.
Чувство издевается над бумажным
листом. (Я делаю тут паузу)
Торговец пылью изучает размытие по Гауссу
на её фотографии…
«…лишь красавица фразу проронит
распространив вокруг себя запах ванили:
— когда мы умрем, то нас похоронят,
как никого ещё не хоронили..»
Шаг отточен и равномерен –
однажды они назовут это горением.
(Запад) представив однажды палубу полом,
я скажу, что стакан наполовину полон.
Картина без перспективы в разы красивей.
Жить в безопасности.
Бесов пасти.
Были бы силы..
Бесо-пасный секс,
бесо-пасный стыд,
бесо-пасный (с)быт.
(Север) человек, видимо, не приспособлен
чувствовать ниже нуля
ничего, кроме твердой кости.
Это извечный страх – земля,
во тьме своей плоти застыв,
более не родит.
Есть лишь свобода «от», не «для»,
и в лица кариатид
молчи дружелюбие, запертое на замок.
Безумие, круговорот, амОк…
и в этом безумии каждый шаг
бьёт по изношенной ЦНС.
Всё здесь скроено на одного –
и сердце, и мозг. Когда ты нетрезв,
холод этого не простит.
Точка в пространстве волнует ум так же,
но здесь нет ничего,
кроме твердой кости.
(Каюта) с лица не слизать пародию,
и ни одним ухом не уловить
оттенков смысла.
Ни оркестра, ни танцев -
только люди в плащах.
Устаю дышать.
Всё скоро кончится…
Как собрать пыль с глади моря
нетвёрдой рукой?
Этот грохочущий О борт покой -
немного ещё, и в каюту ворвётся.
Сердце всё стерпит, но здесь –
взорвётся.

…Всё это – моё убогое «lorem ipsum
dolor sit amet, consectEtur…».
Так выходит из вод Калипсо
и призывает корабль к ответу…
Головы склоним под образа –
торговец пылью закрывает глаза.

Не отвечу я в эту ночь – пускай.
На розовой шее виснет приблуда-Бог.
Доля твоя с моего куска -
лишь корабельная пыль у ног.
Не дай, поэтому (спросят вдруг),
рту поганому отвечать.
Заключи своё тело в круг,
начертив его остриём меча.

_
19.12.2011.