Про Воробья

Про . . . / Лирика / Читателей: 11

Инфо

Я синица в твоих руках,
я растрёпанный воробей,
я кручусь при твоих делах,
я молчу — ведь тебе видней!

Ты хотела быть журавлём,
ты мечтала парно летать,
и пронзать голубой окаём
и писать в голубую тетрадь.

Я домашним стал, раздобрел,
перья все один к одному,
и живу вроде как хотел,
и чирикаю про весну.

Вот клюю я пшено с руки
день за днём и из года в год,
но к тебе приходить стихи
перестали без непогод.

Перестали нас рифмы звать:
сытый гений — не есть добро.
И пустая твоя тетрадь.
И не пишет моё перо.

И густое моё перо
греет тело, но душу — нет,
потому что в тепле оно
может быть, но не сможет петь.