Белый шум

4. / Лирика / Читателей: 36

Инфо

Вернулась ночь и вывела из дома,
чтоб мы сегодня не́ были одни.
Ей ведомо, что́ ждёт сейчас ведомый:
случайные зернистые огни

по городу. Другого и не надо:
мгновения бы сыпать в прорезь век
и полнить сушь рассеянного взгляда.

Но время - не песок, а мокрый снег.

Окутывает, и́скрится, ложится
мне на́ руки и тает на глазах.
С крупицей тихо шепчется крупица,
с лица неразличимые впотьмах.

Как в памяти, в беспамятстве - вернее,
становится вокруг белым-бело;
следы меняют площади, аллеи
на коридоры, комнаты в былом.

Но, скрашивая тропы, эта прихоть
опять упрёт в оконный тёмный лёд,
не преломивший мыслей “отопри, хоть
как полынью“.

А время всё идёт,
и, думается, дальше было проще б
застыть на расстоянии звонка,
чем путаться и двигаться на ощупь
сквозь рыхлые холодные века

бессонницы, где стали и разлука,
и встреча нам по тяжести равны,
подобно ожиданию что звука,
что тишины.