Пещерное

3. / Лирика / Читателей: 29

Инфо

“Рожденный ползать — летать не может!..“

Не видно светил, но на общем фоне светло.
Повсюду хрустит свежевыпавшее стекло,
чей бывший купол сменили бетон и свинец.
Похоже, земля наконец сдана под венец
творения, сверху великий эксперимент
провален и больше не стоит ждать перемен
погоды и к лучшему. По лишённым опор
понятно, насколько естественен стал отбор,
внушённый по образу и подобию. Польз,
нечастых, но частных, не скроешь: едва пополз -
освоил и движущий принцип слезы, строки,
вдобавок - пространства и времени, вопреки
тебе отрывающих жадно за слоем слой,
как листья с капусты. И вертишься сам не свой:
привычно, не глядя заходишь на новый крюк
дорог, непролазных прихожих, ласковых рук,
чтоб встречным движением вылезть из кожи вон,
идущей на сумку подружки, диван, айфон,
когда ж повезёт - чемодан, туда, где везут
по следу только часы, а тревожащий зуд
внутри превосходит звучавший прежде в дому,
и можно, как стражу сокровищ, по одному
счесть все зеркала, ободранные догола,
до крови с зачатками камня, огня, крыла.