Живя с художником

Философская лирика / Читателей: 28

Инфо

Живя с художником,
Плачь акварелью.
Скажи той дуре —
как бы ни села она, ни легла —
портрет написан с твоей натуры.

В потоке разнузданного веселья —
босая, хрупкая, нервная —
снова из тонких испачканных рук
ты отбирала проклятое зелье,
пастельным мелком очертив дозволения круг,
вытаскивала из влажного забытья подушек —
так было правильно,
так было нужно.
Хлебала остывший бульон на общей кухоньке душной,
твердила, что раньше срока гаснет такая звезда.
Он - гений,
он - мистик,
он - да...

Высохли кисти.
Кончился мел.
Проснись, родной!
Уже!
По улицам солнце размазало гжель —
Зима лишилась привычного трона,
Пустеют багеты,
сохнет французская акварель —
(На этот раз ты смеёшься ей)
Март, апрель...
и снова девушка не одета,
и снова в воздухе сонном плавится
стройная анатомия выгнутых тел,
и снова холст новорожденный гол, беззащитен и бел.

Живя с художником,
Лизой побудь немножко,
Моной тоже можно,
Только на пять столетий позже.

©Марина Задорожная