Про крысу

Философская лирика / Читателей: 14

Инфо

По белому полю, бежал серый крыс,
И холод с пургою, все уши отгрыз,
А день растворялся в туманной дали,
Но запах тепла, все мелькал, впереди.

Там за горою, стоял чей-то дом.
В утренний час, он был съеден огнём.
У пепелища, слышался крик,
Над мертвою псиной, плакал старик.

А ночь опустилась. Ещё холодней.
И пепел остыл, среди мертвых углей.
Всё понял старик - больше нету огня,
Тут дикая крыса, к нему подошла.

У зверя отмерзли, все пальцы и хвост,
У деда от горя, попятился мозг.
Он крысу за пазуху, сунул, в тепло
И бросился бегом, сквозь бурю, в село.

Но старость - не радость, а холод - не тётка,
И дедушка рухнул на снег, словно плётка.
Около часа, лежал и дышал,
Утром остыл, так и не встал.

А днем, с Казахстана, шагнула весна,
И крыса оставила лёд старика.
На скрюченных лапках, помчалась вперёд,
И только подумала: “Вот не везёт“.