У - уныние. Счастливым людям не читать

Болея Прошлым / Проза / Читателей: 20

Инфо

Душевное спокойствие – весьма нестабильная вещь. Одна неосторожная фраза, и ты уже чувствуешь, как где-то в твоей груди нарастает тугой ком, от которого тяжело дышать. Внезапно все, что лежало глубоко на дне твоей души, всплывает – старые обиды, вечная неуверенность, непонимание людской жестокости. Даже, может, не совсем жестокости, скорее, странного безразличия.
Когда же эта боль перестанет меня душить? Да, я сама накручиваю этот цветастый клубок тревог, сомнений, самобичевания, саможаления и грусти, с каждым днем запутываясь в нем все больше, погрязая в безнадежной хандре  и печали. Но ведь есть какой-то исток, маленькое черное зернышко, которое порождает эту череду преувеличений, причина, по которой я позволяю себе с головой уходить в затяжные страдания.
Расплакаться бы сейчас, словно я пятилетняя девочка, обнять покрепче свои колени, словно это объятие может снять душевную боль, уткнуться в них и зарыдать в голос, так, чтобы стены сотрясались, а люди думали, что это сирена неотложки, или раненый дикий зверь, или все та же обиженная пятилетняя кроха, которая не знает другого способа решения проблем, кроме жуткого оглушающего плача.
Жаль себя, до слез жаль, до предстоящей осенней депрессии жаль. До того, что хочется улечься на пол, прямо на работе, и поддаться этой вялости, которая накатила на меня холодной волной, смотреть в одну точку и ни о чем не думать, только пытаться дышать не через раз.
Или наоборот – сейчас же, сию же секунду, бросить абсолютно все и всех, оставить все вещи, квартиру, соседей, друзей, универ, родных, - и уехать, улететь, убежать в другой город, пытаясь обогнать нарастающее чувство одиночества и обиды, пытаясь за спиной оставить эту жизнь, эту боль, эту память, эти слова, это ощущение.
Погода под стать моему состоянию – холодный, невзрачный, пасмурный день, не скрывающий предстоящий дождь, обволакивающий своей серостью настроение прохожих, принося им шелестящее недовольство и толику уныния. Где ты, золотая пора осени, очаровывающая сердца и манящая в свой еще теплый плен? Где ты, мое счастье, потерянное давно в далекой стране, в чужой стороне, в темной кладовой, в пучине морской, в чернеющей бездне, в дырявом кармане, в подкроватном пространстве, в голове студента,  в немом бессилии?
Писать бы стихи, изливая в банальных рифмованных строчках эту сжигающую ледяную пустоту, чтобы снова и снова затем перечитывать сладкий витиеватый набор слов, предложений, четверостиший, звучащих в унисон с твоей душой. Но, увы, мысли складываются лишь в незамысловатый поток прозы, тем самым ставя под сомнение мою уверенность в собственном предрасположении к сочинению стихотворений.
Мне нечего сказать, и это ничего я превратила в семь абзацев тоски и серости. Прокричать бы, как все сейчас тускло, тускло, тускло, ТУСКЛО! Серо, блекло, непроглядно. Все померкло,  потухло, погасло, затянулось сырым едким туманом, потерялось в бессмысленной бесконечной череде. Где мне искать свет, хоть крохотную искру, которую можно заново раздуть в теплое, яркое пламя, которое сможет согреть меня изнутри?
Пафосно, закручено, жалко, тоскливо, безутешно – такого сегодня мое горе. А вы когда-нибудь вот так, от одной фразы, тонули  в вязком болоте меланхолии? Чувствовали, будто она цепкими пальцами схватывает ваше горло, безжалостно смеясь вам в лицо, приветствуя, как старая подруга, увлекая в свои безрадостные объятия?
Только из-за того, что ты неожиданно для себя всем своим существом, наконец, понимаешь, насколько он к тебе равнодушен.

                                                      25.09.2015 г.