По мотивам О. Генри

Читателей: 28

Инфо

Лежа в горячечном бреду своей постели,
Она не думала увидеть новый день.
Октябрь за окном. Листва сирени
На бледный лоб ее бросала свою тень.
Неверный серый свет не радовал малышку.
Дыханье было тихим. Взгляд и пуст, и чист.
Шептала. Мягко. Что то все о мышках,
И: “Я умру когда слетит последний лист.“
А ветер бился в стены, рвался в окна,
Трепал листву как треплют бабы шерсть.
Бродила осень. В золотом и мокром.
Считала листья. Три. Пять. Шесть.
Сосед - художник старый все ругался,
Ворчал и дергал бороду свою:
“Шедевр продам я завтра - штрих остался!
И заживем всем домом как в раю!“
Ушел он к вечеру. Шел дождь и улыбалась
Она считая листья за окном.
Их на рассвете мутном оставалось,
Всего лишь три. Три к ночи. И три днем.
Она поверила. Тихонько на поправку
Пошла. И вот - жива! Жива.
Сегодня она вышла в сад. На лавке
Старухи грели бок. Их бог - молва.
Она спросила: “Что старик-художник?“ -
“Да что ты милая - три дня как здесь не гость.
Преставился. Увез его сапожник,
Что пьяница, на старый наш погост.“
Она поднялась в тесную квартирку,
Окно открыла и глаза наверх -
Три листика сирени над бутылкой.
Потертый, мокрый холст. Шедевр. Шедевр...