Обещала отцу... Памяти верны
Гражданская лирика / Читателей: 13Инфо
Обещала отцу, что о нем напишу.
Обещать – не писать: мастерства не хватает.
Чистый лист я на письменный стол положу,
Мысль мелькнет и туманом прозрачным растает.
Я пытаюсь за шлейф эту мысль ухватить,
Напрягаясь, дрожат от волнения пальцы.
Так, наверное, в темных пещерах своих
В муках творчества корчились неандертальцы.
Так великий Гомер в темноте слепоты,
Свою боль воплощая, гекзаметры строил,
Чтобы Шлиман потом на излете мечты
Отыскал наконец легендарную Трою.
Как оглохший Бетховен играл наугад,
Ударяя по клавишам силы утроив,
Так, наверное, ждали победный парад
Твои сверстники, батя, на пике истории.
Ночь минует. Взгляну на нетронутый лист.
Обещать – не писать: мастерства не хватает.
А в окне, зацепившись за ломкий карниз,
Легким облачком слово заветное тает.
@Li
Третье стихотворение цикла см. в комментариях
Опубликовано в ж. “Урал“, 2005, №5
Комментарии (1)
Не хватает баллов для публикации третьего стихотворения цикла...
Пришлось изощриться
День рожденья…
Сегодня день рожденья у отца,
Ему б сравнялось восемьдесят шесть,
Он все еще со мною рядом — здесь,
Мне не забыть вовек его лица.
Архив домашний дорог до сих пор:
Храню его потертый партбилет
И книгу - хронику военных лет –
Как с памятью незавершенный спор.
На старом фото сорок первый год.
Мгновенно опустевшие дворы.
Ушастый мальчик в кепке той поры,
В шестнадцать лет отправленный на фронт.
Он не успел, как говорил им ротный,
Себе в бою винтовку раздобыть,
В сраженье первого его должны убить:
Он сын врага, а значит — враг народный.
Как выжил он? Не состоялся бой.
Артподготовка положила роту…
Преодолев усильем воли рвоту,
Он выполз из-под тел, едва живой.
Я, словом поднимая муть со дна,
Шепчу: «Отец, прости, что так жестоко»
В ответ меня как будто дёрнет током:
— Давно простил. Ведь Родина одна.
@Li