Чужая
Читателей: 47
Инфо

Вот я примостилась пепельной бабочкой на листе вечереющего окна, баграми заката втаскивающего в комнату ночь.
Вот я скольжу по стеклу глаз своих слезносиних кисточкой осторожного рассвета, но не придумывается мне, не приходит ни званым гостем, ни квартирной хозяйкой, ни почтальоном образ такой, чтоб бессмысленно красиво, чтобы слоги цеплялись за слоги в мерцающее жемчугом из жерла коммунального коридора ожерелье, выползающее змеёй шелкогривою (божемойчтоэто?) в устье уст нового календарного дня, потягивающегося сонно в листке, который вот-вот оборвёт облетевшей рукой исхудалой дежурная по февралю и коммунальной квартире седая женщина, пепельная, как я, бабочка на листе вечереющего окна, баграми заката
втягивающего в ноздри плотоядной ночи дымы свежезаваренной сигареты, крепкого кофе, моих духов, сочинённых не в бессоннице над провонявшей нечистотами Сены, а в предрассветном сыром воздушном пузыре Риги, расстеленном на просушку на берегу Даугавы, я кручу и кручу деревянную рукоятку кофемолки, наполняя бесконечную чашку Невы пеной бессонницы, запутавшейся в пропотевшем мармеладной истомой кружеве-вьюжеве ночных сорочек дамасского шёлка, и думаю - боже, уже достаточно бессмысленно, красиво и непонятно, чтобы они признали меня своею и впустили в круг избранных, в кружок стиховодства, плетущих бесконечные макраме из созвучий и запутывающих все смыслы, на коромысле вселенной качавшихся в звонких вёдрах пустот, или мне снова моститься пепельной бабочкой на листе вечереющего окна, баграми заката...
Нет, обманываю я себя, мне никогда не научиться, как они, прихотливо выковыривать лишний смысл из букв и выбрасывать его голодным плебеям, как заветрившиеся сыры у задней стенки холодильника, и нанизывать сепарированную сливочную красоту на нить самолюбования, бесконечной вереницей слов, потеснившей банальный Млечный путь и уходящей в глубины пульсирующего неба, баграми заката втаскивающего мою бессонницу в чужие окна.
Всё это страшно неталантливо, ты никогда не научишься получать дистиллят чистой бессмыслицы настоящей поэзии, как мы её провозгласили, ты раба сюжета, не пачкай следами смысла нашу парадную, ходи по чёрной лестнице обветшавших представлений о том, что такое стихи, чисть лук на дымной кухне, престарелая золушка, фея не привезёт тебе бальные туфли и платье, сотканное из лунного света, не ходи к нам, не ходи к нам, не ходи.

© Марина Рыбкина, 21.02.2023. Свидетельство о публикации: 10050-192271/210223

Комментарии (8)

Загрузка, подождите!
1
Ответить
Она, родимая.)) Благодарю за понимание.
Последний раз редактировал Марина Рыбкина 21.02.2023 22:39
2
Павлова Элла22.02.2023 14:57
Ответить
Очень красиво, хоть и грустно. Моя бессонная Нева стала совсем бессонной.
Не уходите. Или оставьте след, по которому вас можно было-бы найти. Мне очень нравятся ваши стихи. Мысли, образы.
Последний раз редактировал Павлова Элла 22.02.2023 15:02
Загрузка, подождите!
Добавить комментарий

 
Подождите, комментарий добавляется...