Рисовальщик. История о бездарном художнике

Городская лирика / Читателей: 10

Инфо

Он не был художником, не был артистом,
Но с раннего детства любил рисовать.
Фломастеры, ручки, гуаши и кисти -
Вот все, о чем мог бы он только мечтать.
Над ним потешались, смеялись все люди.
«Ну что возомнил из себя Пикассо?!
Бездарность ты, Вовка, бездарностью будешь.»
Талдычили люди, твердили раз сто.
Девушка, зонтик, черненький плащик.
Они говорили: «Не в том красота».
Ты не художник. Ты рисовальщик.
Не дал Бог таланта. Вот ведь беда!»
Он рисовал на сугробах узоры,
Он рисовал на замершем окне.
С грустью ловил равнодушные взоры,
Пытался искать утешенье в вине.
Ему омерзительна сердца незрячесть.
До боли противна души слепота.
«Ну что ты малюешь? Что ты свинячишь?
Что ты твердишь красота красота?!»
Он показал бы, да зренье подводит.
Все гуще и гуще вокруг темнота.
Лишь мама грустила: «Поел бы, Володя,
А то все сидишь да сидишь у окна.»
Ты очень талантлив! Поверь мне, мой мальчик.
Не слушай завистливых криков невежд.
Для нас ты художник. Для них – рисовальщик.
Мы верим с отцом, не теряя надежд.
Зима заманила в морозные сети,
Узоры на стеклах рисуя, маня.
Смеялась зима, поддакивал ветер:
«- А ты нарисуй-ка меня! – Нет, меня!»
И он рисовал. Все, что видел прекрасным.
Все то, что не скрылось от глаз слепоты.
Малюя портреты, он смешивал краски.
Не видя, но чувствуя лик красоты.
Он встретил однажды божественный образ –
Девушка в шляпке и длинном пальто.
Она засмеялась. Красив был тот голос.
Мольбертом вдруг стало в узорах окно.
Воскресное утро. Автобус неполон.
И он рисовал на замершем стекле.
Лицо и глаза… он знал их бездонность.
Он знал. Он их видел в своей темноте.
Волнистые локоны, брови, изгибы.
И родинка даже над верхней губой.
Закончив, художник услышал «Спасибо!
Портрет изумительный! Словно живой!»
- Вам нравится?
- Разве возможно иначе?
- Всегда лишь я слышал «Позор! Лучше спрячь!»
- Вы гений! Моя остановка. Удачи!
… Она и не знала – художник незряч…