40.

спетое / Философская лирика / Читателей: 13

Инфо

Вышел.
По полю стелется
Ветер.
Закрыло тучами
Небо
Такое низкое,
Мутное, тёмное.
Страшно.
От ветра клонятся
Травы.
Берёзы листьями
Тело,
В тумане мокрое,
Трогают потное.
Вижу,
А мне не верится,
Блики.
Тревожит голову
Разум.
Одни волнения,
Дурево полное.
Сорок.
Всё так же крутится
Время
Не в мою сторону.
Мысли,
Одни сомнения:
Ровно ли? Долго ли?
Выпью.
И с неба хмурятся
Черти.
Хочу зажмурится.
Богу
Молитву набело
Выдумал наспех я.
Вышел.
По полю стелется
Ветер,
А мне не верится:
Было?
А может не было?
Жил ли я? Не жил ли?
                        24.05.2009г