Жертва

Проза / Рассказ / 

 

Читателей: 42

Инфо

- Урожай собрал, а до ботвы руки не дошли, - Олег Алексеевич входит в теплицу, бережно перебирает пожелтевшие листья в поисках крайних плодов.
Руки музыканта, давно увитые морщинами, но всё такие же чуткие, бережно приподнимают исполинский огуречный стебель, пропуская меня внутрь оранжереи.
- Девушка, я вас очень прошу: будьте осторожны!
- Постараюсь, - я жмусь в уголок парника и в десятый раз напоминаю: - меня Аня зовут.

Дача у Гаркуши аккуратная и чистая. Дом простой, но огород - гордость хозяина. Сектора поделены ровными дорожками, растения подвязаны , деревья подкрашены, даже кусты разлапистой малины собраны в пучки.

- Девушка, вы посмотрите на эти помидоры! - хвастается урожаем композитор. - Соседи ходят как на экскурсию на них смотреть. А секрет прост: нужно приподнять участок под рассаду. Помидоры любят быть чуть выше остальных растений. Второй секрет: листья. Как только пойдут завязи, нещадно обрывайте всю нижнюю листву, чтобы куст напоминал пальму. Помидоры любят воздух, без сквозняка они болеют фитофторой. Третий секрет: удобрения...

- Олег Алексеевич, - мягко перебиваю я знаменитость, - расскажите пожалуйста про свой ребцентр. Мне репортаж о нём нужно до вечера сдать.
- Ах, да, - поэт теряет садовый энтузиазм и нехотя погружается в воспоминания:
- Структуру я в америке подсмотрел. Нас же друзья насильно взяли и вывезли туда, в Калифорнию, прямо в сердце этой оздоровительной движухи, откуда по всему миру затем расползлись и клубы анонимных алкоголиков, и реабилитационные центры. Но и там я продолжал чудить. Я же весёлым человеком был, любвеобильным, душой любой компании!
- И талантливым, - поддакиваю я искренне, вспоминая гениальные перфомансы маэстро.
- АукцЫон из меня всюду пёр, не только на сцене, - продолжает мэтр, игнорируя мой комплимент, - шутник, добряк, массовик-затейник... Я там такие концерты устраивал! Конкурсы, карнавалы, стендап! Вот сейчас у себя под Питером пытаюсь подобное организовать, но выходят лишь творческие вечера да лото...
- А затем вы сбежали из Калифорнии?
- А затем мы вернулись и обнаружили, что наши ровесники стали умирать один за одним.
Умер бывший барабанщик.
Умер бас гитарист из первого состава.
Умер продюссер.
Спился художник-оформитель.
Мы испугались: нам по сорок лет всего! И сразу же бросили пить. Но продолжали умирать, как-то по инерции.
И тогда я понял, что бросить пить мало. Нужно отказаться от чего-то внутряного, яркого, принести в жертву некую часть себя, если хочешь дальше жить. И изменился. А другие продолжали умирать.
Умер концертный директор.
Умер настройщик гитар.
Сын его, мальчиком ещё помню - тоже умер.
Умер гитарист.
Умер даже доктор, который меня от водки лечил.
А я всё живу и радуюсь солнышку, помидоркам радуюсь, ежевика вон скоро поспеет...

- Но ведь алкоголь пригодился вам на каком-то этапе? - пытаюсь я ковырнуть поглубже. При этом, оступившись, случайно ковыряю носком туфли кусочек зелёного настила.
- Девушка, не говорите ерунду! Алкоголизм это болезнь, и проку от него нет, - Гаркуша опускает взгляд под ноги и багровеет лицом, - ты что наделала, корова?! Ты же огуречик раздавила!
- Я - Аня, - шепчу виновато.
- Да мне насрать, - закипает композитор, - Аня, шманя... Все вы, журналюги... Вам тут распинаешься, время  жертвуешь, а вы не можете ходить аккуратно... Пшла вон, жопа, с моего участка! 
Сдерживая слёзы обиды, я поспешно покидаю дачный кооператив.
- Я ещё в твою редакцию позвоню, дрянь, - слышится вослед, - и в Фейсбуке твою сраную страницу найду! Я там такие отзывы оставлю! Я тебе все припомню, сука! Всё припомню...