Люди индиго

Блюющие зефиром / Миниатюра / Читателей: 23

Инфо

Бродячей собаке теплый сытный ужин и уютная комната с камином не полагаются. А только лишь оскорбления и летящие вслед камни , изгоняющие ее прочь с насиженных и чистых мест.
Я смотрела вверх на небо. Бродячая собака среди человеческого отребья. Лживого и алчного. Солнце. Оно ласкало мои раны, сушило кровь на изодранном лице. А тихий теплый ветер дул мне в спину, заставляя идти вперед, не пуская уже на пройденные тропы. Так и нужно. Каждому бродячему псу нужно всегда идти вперед, туда, где он наконец-то обретет покой. Или смерть. Хотя покой можно сравнить со смертью. Ведь когда ты мертвый, тебе уже не нужно думать ни о чем. Примитивные физиологические потребности отпадают. И мыслей больше нет. Лишь нечто, погруженное во мрак. Интересно, а какое оно, это ничего?
В лесной чаще копошились птицы, как тонкие капли росы, пробегали по листве, по ветвям, как журчит вода, журчат их трели. Я за стеной. Я за пределами ядерного хаоса. Я здесь – часть маленькой отбитой вселенной. Сливаюсь с землей, с птицами, с воздухом. Гнилой зуб вырвали из целостного рта и отдали зубной фее. Вот она, моя зубная фея – настоящий мир.
Меня разрывает мое второе я. Оно просится наружу каждый раз, когда наступает ночь. И сегодняшняя ночь не будет исключением. Оно вырвется и уничтожит все вокруг. Воспламенеют лесные дриады, взвоют ликаны и кинутся прочь с родного дома. Пока очередная вспышка смерти не догонит их и не испепелит, смешав их с руинами. А я же снова приду к мысли, что не такая уж я и бродячая собака, а вполне могу принадлежать своей своре и отдаваться ее законам вполне. Ведь что они делают? Точнее – мы. Все, что нам подарил этот мир, уже сгорело в наших попытках усовершенствовать то, что уже и так совершенно. Псевдобоги правят руинами. Настоящие – отвернулись от нас.