Борис Крылов пишет к стихотворениям других поэтов
И никто из учёных никогда не написал о том, какое количество мегатонн энергии выплёскивается в пространство, когда взрывается женское сердце. Вот вам, господа ботаники, подсчитывайте!
Поразило!
Достойно написано.
которые сначала царскую Россию превратили в руины, надавав бабла нашим псевдо-революционерам («псевдо» — потому, что настоящие революционеры были во Франции, Испании, США). А потом ещё хотели в 41-м бравым маршем по головам наших дедов пройти, чтоб «если Россия будет разбита, у Англии исчезнет последняя надежда. Тогда господствовать в Европе и на Балканах будет Германия. Вывод: на основании этого заключения Россия должна быть ликвидирована». (Из речи на совещании руководящих военных кадров 31 июля 1940 г.)
И вот — «Речь идет о борьбе на уничтожение. Если мы не сумеем так смотреть, то, хотя мы и разобьем врага, через 30 лет снова возникнет коммунистическая опасность. Мы ведем войну не для того, чтобы законсервировать своего противника… Жестокость является благом для будущего».
Это то, что в сердце осело чернью после прочтения.
Немецкие солдаты ни в первую мировую, ни во вторую (кстати, а почему две мировые войны новой эры развязали именно немцы?) жалости не знали. Скулили только после того, как их палкой по хребту огревали. А до того шли они бравым маршем, жгли, насиловали, уничтожали.
Я — русский. Я — человек, рождённый в Новороссийске, где была одна из самых жестоких схваток за Северный Кавказ. И не могу воспринять ваш стих с тем женским трагизмом, с той любовью и детско-женским недопониманием того, что происходит, так, как вы его написали. Только потому, что сделан он не от имени руского солдата.
С другой стороны — стих от женщины, которая дождётся. Которая примет с войны мужа любым, даже на культяпках. За это — поклон. И плюс.
____
Но стих-то — красив...
Но, как мужчина-мужчине: не женщины мы — времена-годы считать. Я до сих пор письма пишу в конвертах — самые душевные, самые сокровенные. И интернета не боюсь.
Но стих понравился. С удовольствием плюсую.
Знаешь, пожалуйста. В твоей берёзе тоже всё красиво. Не сдавайся берёзам. Они — милые.
Разные бывают берёзы: есенинские, пушкинские, даже некрасовские.
Мне милей сердцу стих 1963 года, который сейчас многие псевдопевцы, страдающие манией величия и пишущие о колючей проволоке, обязательно окрестили бы «русским шансоном», не понимая при этом даже значения слова «шансон».
Автор: Анатолий Жигунов.
Родился в 1930-м, умер в 2000-м.
Стих 1963 года:
БЕРЕЗА
Звенел топор, потом пила.
Потом — последнее усилье.
Береза медленно пошла,
Нас осыпая снежной пылью.
Спилили дерево не зря,—
Над полотном, у края леса,
Тугие ветры декабря
Могли свалить его на рельсы.
Его спилили поутру,
Оно за насыпью лежало
И тихо-тихо на ветру,
Звеня сосульками, дрожало...
Зиме сто лет еще мести,
Гудеть в тайге, ломая сосны,
А нам сто раз еще пройти
Участок свой
По шпалам мерзлым.
И, как глухой сибирский лес,
Как дальний окрик паровоза,
Нам стал привычен темный срез —
Большая мертвая береза.
Пришла весна.
И, после вьюг,
С ремонтом проходя в апреле,
Мы все остановились вдруг,
Глазам испуганно не веря:
Береза старая жила,
Упрямо почки распускались.
На ветках мертвого ствола
Сережки желтые качались!..
Нам кто-то после объяснил,
Что бродит сок в древесной тверди,
Что иногда хватает сил
Ожить цветами
После смерти...
Еще синел в низинах лед
И ныли пальцы от мороза,
А мы смотрели,
Как цветет
Давно погибшая береза.
И не ЗеКа это писал, а человек, строивший в Сибири железную дорогу. Но лирик.
Какова берёза?
Плюс — обязательно. И как дань берёзе, и как неудачную попытку самобичевания ЛГ в последних строках.
От души — плюс. И с собой (есть кому показать).
И даже дождь не хочет ко мне идти».
Юля, передайте свой лирической героине, что не совсем это правда — одиночество очень быстро умирает. Правда, иногда оно пытается утянуть за собой, в судорогах. Тогда умирают и ЛГ, и одиночество — вместе. Лучше этого не допускать. Поэтому верьте мне — старому прожжёному мужлану (Вашими же словами): «Забудешь. Пройдет полгода – Максимум год. Увидишь — переживешь».
Плюс. И в личную тетрадь — будущих дочерей воспитывать геометрическим методом «от противного».
Может, конечно ЛГ это писал о себе, подбирающем колготки и внушающем себе про «1:1». А получилось — как пощёчина тому, из-за кого и «подбирает», и пепельницу просит. Взрывное прочтение стиха — да! Но никого не жалко при этом: ни героиню, ни её «сальери».
Может, позже пойму — когда повзрослею?.. Но — плюс стиху. Не жалко, когда заставляют строки размышлять.
Техника стихосложения… Да и Бог с ней, с техникой. Стихи имеют свойство дозревать самостоятельно. Но не всегда они дозревают под рукой автора. И тут автор пускай решает сам — кто-то отредактирует и допишет его строки, или автор это сделает сам.
Старая «поездная» тема, заезженная — на моей памяти — сначала Высоцким и практически всеми советскими «тур»-бардами, а потом Макаревичем и иже с ним практически всеми рокерами времён взашедшего на престол, не приходя в сознание, Андропова. Тут, вдруг эта тема прозвучала «пугающе-странно».
Кое-где правда со знаками препинания поработать, иначе смысл теряется. И вот это настораживает:
«Этот состав был бы очень пугающе-странным,
если б обратно ему уже не повернуть».
Состав обычно воспринимается как что то-то, что уходит в одну сторону и как раз-таки не возвращается: «И каждый пошёл своею дорогой, а поезд пошёл своей» (А. Макаревич).
А тут вдруг читаешь про состав, который может не просто вернуться, а именно «повернуть обратно».
Юль, доработай, а? А «плюсик» твой по праву.
Но не так искренне и больно. Плюс, украл.
Привыкай уже носить,
Как протезы, два крыла
… Иногда я лабиринт,
А сейчас — пустой квадрат"